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手机屏幕暗下去，最后一点光湮灭在掌心。那三个字发送出去，像扔进深谷的石子，听不见回响，只留下掷出后空落落的死寂。江晚靠着冰凉的墙壁滑坐在地，瓷砖的寒意透过薄薄的家居服渗进来，她却感觉不到。怀里似乎还残留着孩子软糯的体温和奶香，耳边却反复回响着那句稚嫩的“爸爸哭的样子”。哪个爸爸？是那个会给他骑大马、拼乐高、睡前读故事的现任？还是……楼下那个，一身狼藉，眼底猩红，仿佛被整个世界抛弃了的……过去？她用力闭上眼，把脸埋进膝盖。指甲无意识地抠刮着地板缝隙，刮出细微的、令人牙酸的声响。…楼下，陈文的额头抵着车顶，冰冷的金属触感无法缓解太阳穴突突的跳痛。【都过去了】。那三个字像烧红的烙铁，烫在他的视网膜上。过去了？怎么过得去？那些挤在桥洞下用体温互相取暖的冬夜，分吃一碗泡面时她故意挑走青菜把肉片留给他，发着高烧还笑着说不碍事怕他担心……她陪他吃过的苦，受过的白眼，那些他发誓要用一辈子去弥补的亏欠，难道一句“过去了”就能勾销？那他这七年算什么？像个笑话一样没日没夜地拼，洗车、搬货、睡工地，胃出血痛得蜷缩在仓库角落还咬着牙想再多接一单……每一次快要撑不下去的时候，都是靠着“给她好日子”那点渺茫的念想硬熬